Плечи крыш под платками снега покаты,
ветра репетируют вальсы, и
к вечеру за окном растекутся закаты
меж лесными изящными пальцами.
Пальцы купаются в красном морсе,
просят двойные порции,
молча сносят алое жжение, притяжение
нас в восемь и позже
после угасания гжели,
её превращения в жостовскую роспись.
Нужно ли с этим бороться?
Краски смелее на чёрном лаке -
смеяться нельзя заплакать,
о том, что было-будет гадать, наливая "пино",
что всё кем-то там решено давно, но...
Крыши меня не слышат,
не страшат и не видят свыше,
какие мысли приходят кому-то,
пока закаты купают минуты
в огненном красном -
даже белое в бокале светится розовым,
скажешь прозой, но
суть мгновения в том, залитом
оттенками пламени до краёв.
Пробую говорить, писать, но чувствовать - точнее,
слова не сумеют тебе передать,
как всегда...