* * *
Своих небес не различая,
Бродяжничает. Сорный дух,
Вещами полный, сном и чаем,
Считая медленно до двух,
Стоит на грани дня и тайны
Событий столь пустячных, что
И не заметит кто, листая
Глазами день, как решето
Лучистых крон. А тот бродяга
Туман репейной головы
Кладёт слоями на бумагу,
А после остаётся: высь,
Какой-то птицы выклик тонкий
И неминуемый ответ
Глубокой тишины ребёнка,
Застывшего, как тень на окнах...
Молчанье, продолженья нет.
Декабрь 2022.