Кичатся многие пииты,
Чуть оторвавшись от сохи,
Что все они не лыком шиты,
И их удел - плести стихи.
Но зачастую горемыки,
Вложив в плетение свой труд,
Сплетут три короба из лыка,
И все три короба наврут.
Трещат другие как сороки,
Петь не умея соловьём,
И ставят всяко лыко в строки
Не разбери-пойми о чём.
А те, которые не вяжут
Любое лыко (и с утра),
Всенепременно гонят лажу
Из под корявого пера.
Лишенцы божьей благодати,
Утратив дар своих отцов,
Стихи плетут как те же лапти
Для обувания глупцов.
Литературные пигмеи...
И только я один орёл -
Хотя и лыка не имею,
Зато - такого тут наплёл.
Для тех, в ком нету панталыку,
Моё суждение общо,
Но стих, чтоб был совсем без лыка,
Напишет вряд ли кто ещё.