М.К.
Это просто мечты, малышка.
Это то, что в моей кукушке –
иногда увлекаюсь слишком
и срываю с мозгов заглушки:
в череде ординарных буден
представляю себе опять я
то, чего никогда не будет –
то есть, наши с тобой объятья,
поцелуи у барной стойки,
по разбуженной коже дрыжики...
Мы с тобой далеки настолько,
что и Альфа к Омеге ближе.
Мы такие с тобой чужие,
что и Хайфа роднее Мекке.
Если б рядом с тобой мы жили,
так и то б не сошлись вовеки.
А живём мы по разным странам,
в разных средах и разных стратах –
нам, конечно же, было б странно
стыковаться в координатах.
Ты актриса, каких немного.
Я поэт, о каких не знают.
Твой портрет публикует Vogue, а
мой стишок не берут и в «Знамя».
Будь созвучны наши масштабы,
мне любить тебя было проще бы.
Но ведь можно мечтать хотя бы?
За мечты ж не казнят на площади.