На улице Петровка, как книга раскрытая в переплете коричневом,
Два крыла арками вскинуты – ничего необычного.
Просто здание за забором кованым, кто жильцы там, ответят не скоро вам.
Не для каждого двери откроются, а кого пригласят – не поздоровится.
Адрес этот стал нарицательным, главное чтоб прошел по касательной.
Был пятница вечер, декабрь, замерзла, он руку греет мою, время позднее.
Стоим мы напротив и смотрим на книгу, вон окно там мое,
В середине, чуть левее нахзаца, взгляника.
Он тогда ей мир свой показывал, ну и что, что они разные.
Она «мур» промяучит в постели, его МУР впитали той книги стены.