Сегодня, говорят, погиб один...
Всего один, обрадуются люди -
Статистика смертей идет на убыль.
Но тот один - он тоже чей-то сын,
Он тоже чей-то муж, отец и друг.
Встаёт с утра и пьет горячий кофе,
Не думая о том, что на Голгофе
Он может вскоре очутиться вдруг.
Ему привычен наш военный быт.
С утра, чтобы побриться, греет воду,
А после, несмотря на непогоду,
Скорее на работу он спешит,
Интуитивно чувствуя прилёт,
Не вслушиваясь в грохот канонады.
Нет в этом вовсе никакой бравады.
Идёт война уже девятый год.
Девятый год - три тысячи ночей,
(плюс - минус к этой цифре пару суток),
Десятки в центре взорванных маршруток,
По жертвам сотни плачущих свечей,
И безысходность из души глубин...
Смерть не измерить и не оценить.
Уходит человек - и рвется нить.
Сегодня, говорят, погиб один...
АБ140223