А я люблю цветы в горшках. Живые, настоящие.
Но дарят мне букеты роз, тоской своей щемящие.
Они прекрасны, слову нет. Но гибнут в заточении.
Я не могу смотреть на их предсмертные мучения!
Они везде, они всегда – и в радости и в горе.
За каждым эпизодом - цветным букетом вторят.
И в крохотной судьбе цветов одно предназначение -
Украсить, подарить, познать полезное мгновение.
И отдавая дань всегда традиции бессмертной,
Идут на смерть цветы опять, повязанные лентой.
Их молчаливый эшелон готов отдаться в руки,
Цена у них не велика, но бесконечны муки.
Погибнут - радуя глаза. Красивые, живые.
Быть может из теплиц они? А может полевые?
Рукам не важен их состав и их происхождение.
Рукам важнее испытать то краткое мгновение.
Такой букет и мне принес курьер в начале лета,
А просьбы не дарить цветы – остались без ответа.
Я не пойму, что тяжелей – меня не слышат все же?
Но ведь подарок для меня, вот это меня гложет?
Как сохранить тебя, букет? Сейчас ты так прекрасен,
Твой путь окончен навсегда. Финал предельно ясен.
Я лишь могу в короткий день - продлить твою агонию.
И в ритуале этом есть чудовищность гармонии.