***

Ну что сказать, товарищ Пушкин.
Кому товарищ, кому брат.
У прочих ушки на макушке,
Стоит стеной калашный ряд.

Редактор правит – ряд калошный.
Нет. Здесь калоши ни при чём.
Поэты нынче люд дотошный
Не совратятся калачом.

Что там сады Семирамиды:
Висят себе и пусть висят.
И в подражание Аиду
Они страдают и молчат.

Как бы не так! Молчать поэту?
Когда судьбой обречены
Призвать всех грешников к ответу,
Им не указ сам бог войны.

Встал монолитом ряд калашный:
Носитель премий и наград.
Ох, нет посыпался несчастный
Не выдержал земных преград.


P.S.
И вот бомонд наш сел в калошу.
Спасибо, Пушкин! Друг хороший.