Ветер качает упругие кроны,
Солнечный свет по аллее бежит.
Старый наш парк, наш мирок потаённый,
Снова, как в детстве, сердцу открыт.
Будто из прошлого слышишь невольно
Мир, что мгновение был так далёк:
Глухо стучит старый мяч волейбольный,
Редкие крики, судейский свисток.
Рядом, за темной кулисой сирени,
Снова взметнется над сеткой рука…
Боже, да я ведь в ином измеренье,
Или же это по детству тоска?
Двое срываются, восемь – вдогонку,
Шорох сухой тормозящих колес,
Втулки скрипят, и летят шестеренки –
Наш «ноу-хау» – «кантри-кросс».
А на прудах – дребезжанье лягушек,
Молча уходят ко дну поплавки…
Память моя, пожалей мою душу,
Чем-то скорее её отвлеки.
Ветер отчаянней крутит вершины.
Как безучастны порывы его!
Страшно мне ветви сирени раздвинуть
И не увидеть там никого…