Не слышно вопиющего в пустыне
За мраком дымовой завесы слов.
А сердце разрывается и стынет,
Как трупы неоплаканных сынов.
Не слышно громыхания победы,
Победа любит мир и тишину.
Лишь танки, скрипя гусеницей, едут,
Чтоб завершить столетнюю войну.
А шёпотом в холодных подземельях
Читают детям сказки перед сном…
И мы были детьми, пока с похмелья
Не стали путать доброе со злом.
Я слышу мать, увидевшую сына,
Попавшего с учения в полон.
Она с плакатом у господ просила…
Плакат — священней тысячи икон.
Я слышу голоса погибших братьев.
Что взять с поэта, кроме его слов?
Стихами не объять мне их в объятья,
А живы ли стихи из голосов?