А мне говорят, что у звуков не может быть цвета.
Да полно. Докажет иное февраль уходя:
в оливковом шуме ещё не разбуженных веток
прокатится синее соло ночного дождя.
Наутро шаги захрустят серебристо и звонко,
не дав даже шанса дождю помечтать о весне.
И я отмахнусь от снежинок, летящих вдогонку,
и глупых примет, так некстати попавшихся мне.
Потянется солнце упрямо к сосульке под крышей
сквозь вечнозелёные шорохи ёлочных лап.
Но ты в беспокойном своём далеке не услышишь
её золотого, без всякой подделки, «кап-кап»...
Пускай говорят, что у звуков ни вкуса, ни цвета,
что май в феврале не приходит – зови не зови.
...Ах, как ты умеешь развеять дурные приметы
медово-коньячным звучанием слов о любви!