Две табуретки а на них
Сосновый ящик красно-белый
А в ящике поэт притих
Лежит простым остывшим телом
Две струйки восковых свечей
Коптят под потолок дымами
А он лежит уже ничей
Не нужный ни прекрасной даме
Ни неуёмной детворе
Что вкруг него играет в прятки
Хрустят соломой во дворе
Впряжёны в розвальни лошадки
В сенях толпой друзья, враги
(смысл разговоров - был, и нету)
И нимбов жолтые круги
Над их челами - Свет поэту