Ключ в кармане, а в заплечной снеди
затерялся маленький листок.
Написала счастье мне «цыганка-веди»:
«путь лежит твой прямо на восток».
Открываю дверь в заснеженные дали.
Вижу гор вершины в солнечных лучах.
Поднимусь туда, чтоб не искали
Мысли мрачные о горестных всех днях.
Лиственниц макушки-каравеллы,
В локонах летящих облаков,
Парусом ветвей мне в параллели
Манят строчки для мечты стихов.
Вдаль, за горизонт туманный,
До вершины, что раскроет мир.
Проберусь до сути я своей нирваны
Закручу «стихолиричный» пир.
16.02.2023