Смотрю, как волны омывают берег,
Облизывая мраморный песок.
Закат, радушно открывает двери,
Дорожкой приглашая за порог.
Бежать хочу на встречу, обнимая,
Пускай он заберёт меня с собой,
За горизонтом, вместе с ним, растаю,
Исчезну, стану пеною морской.
Мне всё равно, что больше не увижу,
Рассвета, неба, стай парящих птиц...
Полей... Садов, что в апельсинах рыжих...
Мелькающих, в толпе, знакомых лиц...
Не будет больше дней, ночей бессонных,
Блокнотов, и исписанных страниц.
Спокойней станет, наконец свободней,
В душе простор и никаких границ.
Поэтом быть - награда и проклятье,
А думают:" Пришло, садись, пиши! "
Не просто, на Голгофу - для распятья,
Осознавая - гибнет часть души.
Ты мысли собираешь по кусочкам,
Как в шахте, добываешь изумруд,
Вручную, даже пальцы кровоточат.
А люди, вдруг осудят, не поймут.
Пишите, ради Бога, я не против!
Выкладывайте душу на показ!
Но, очередь займите, на Голгофу,
За мной. Я буду вечно ждать там вас!