Под ногами лежалый снег.
Середина... Февральский сплин.
Сердце путает частый след
без особых на то причин.
Ускоряется твёрдый шаг.
Безысходность? Слова в упрёк...
Что же сделать ещё не так,
чтоб понять для чего намёк?
Мыслям нравится просто быть.
Без оттенков, почти что в масть...
Тишине не даёт остыть
говорящая в чувствах страсть.