Ветви деревьев умыты дождя слезами.
Так беззащитны они в своей наготе.
Стылый февраль, хоть весна и не за горами,
Песни тоскливые свищет в озябшей мгле.
Не понимает, за что его кличут «лютый».
Не выбирал ни черёд свой, ни путь земной.
Так отчего же бранятся сердито люди,
Сетуя на хандру и свои простуды,
Тыча в сердцах в календарный листок второй?
Он ведь на деле совсем не суровый малый.
Голос осипший, по мне, так вполне пригож.
Если метёт, так затем, чтоб остыли раны,
Те, что оставила чья-то святая ложь.
Он не угрюм! Посмотри, солнца луч задорно
Зайчиком скачет по глади хрустальной луж.
Скоро весна, а февраль же, склонясь покорно,
Тихо уйдёт под последние хрипы стуж.