Ну скажи, а кому-то сегодня легко?
Разве только птицам и облакам.
Вот ты мечешься, маешься без стихов,
а они растут внутри по слогам.
И однажды просто садись строчи
вперемешку с радостью боль и страх –
всё, что ветер в зимнем лесу ворчит,
всё, что дятел на ёлке тебе стучит
или поезд несёт на всех парах.
Ну, добавишь кое-что от себя –
пару охов-вздохов и модных слов,
прочитаешь шёпотом голубям,
за окном болтающим про любовь.
Вот и кухня вся, вот и весь абсцесс,
вот стихи тебе, как с куста.
Но они – туман, дождевая взвесь,
и надолго останутся вряд ли здесь.
Отпускай.
Отпускай и слушай: уже внутри
просят звука новые немтыри...