Сыплет снег в лицо и мимо,
ветер дует, тучи стелет.
Доживу и эту зиму
где-нибудь к апрелю.
Уберу подальше шубу,
чтобы моли не досталась,
и начну считать на убыль:
ах июнь, ох август...
Память – благостная штука,
всё в ней свет и акварели.
Оглянувшись близоруко,
зиму пожалею.
Было в ней темно и дрожко,
таял снег и снова сыпал.
Ты курил себе в окошко,
я спала, как рыба.
И во сне тянулось лето
слаще, гуще и клубничней.
А на деле сто рассветов,
сто люпиновых рассветов –
будто промельк птичий...