Сначала вчитывался в книги,
Впитывал страницы,
Впитывал все главы.
Так и не понял, что к чему.
Закрыл всю бесовщину.
Из глотки лезли,
То ли Ницше,
То ли Маркс,
Мартин Иден
И буржуйский "Марс".
Эту дьявольщину не читаю больше я.
Душу греют только сказки,
Жизнь без школ чудес полна
И капитал уходит в погребенье,
Где вода полна
Вина
Решивших,
Что над ними лицезреет,
Над их судьбами цветет
Счастье будущих времен.
Рыхлая земля - беспробудная пора.