Сходить с ума
так скушно,
больно,
когда всё помнишь, но уже:
озноб и дрожь на вираже
и так раздольно-алкогольно
гуляет эхо
в шалаше;
сквозь ночь в глазах
внезапно ало;
фрагментов памяти орда;
птиц чёрно-белых череда;
волна по силе в десять баллов обид вчерашних…
И когда
уронит мир
картины, звуки,
среди обилия имён
моё сквозь лабиринт времён,
туманом цвет зальёт от скуки,
то я –
как будто не рождён.