Ночь наливалась спелой, сочной тьмой,
Как чёрная созревшая черешня.
Трава слюной росы блестит. Неспешно,
Причмокивая, в тишине ночной
В серебряных пластинах (чешуя)
Текла река распаренной форелью.
Луна дробилась в образ Иешуа
И пахло тиной, мокрым псом и прелью.
И не хотелось никуда идти.
Стать ивой над мерцающей водою
С палитрою тускнеющей слюдою
И чувствовать – мне с ней не по пути.
Мне некуда, и незачем спешить:
Дышать, как и волна, смиряя чувства.
Прилив-отлив. И высшее искусство
Естественно, как птица, просто жить.
Из горсти выбирать атласный шёлк
Черешневый, упругий. И тугою –
Плоть, придавив бордовую – губою
Почувствовать, как кровь сочится. Щёлк!