Мне не до рифм и до стихов.
Волнами строчки набегают,
Но, не достав до берегов,
В забвение молча ускользают.
Как догоревшие костры
Пока в них угли едва тлеют
Мерцают тихо до поры
И вспыхнуть вновь запас имеют.
Средь суеты обычных дел
Вдруг станет непреодолимо
Желание создать задел
Для творчества необходимый.
Бумаги маленький клочок,
Что попадёт под руку просто
И будет для него исток
Трамплин до будущего роста.
Без "нEкогда", " потом" и "не сейчас"
"Когда-нибудь настанет время"...
Ведь не удержишь про запас
Уже пророщенное семя.
Средь неотложных дел вдруг "щёлк"
Дней монотонность не нарушу
Да и какой в них смысл и толк,
Коль не согрею строчкой душу!