Бывает, - дрогнет от усталости душа,
И скажешь ты себе:
«Как мало в этой жизни значишь…»,
А зеркало души - глаза свои,
Уже не отведёшь и не обманешь.
Все в них найдешь: Отчаянье и Веру,
Любовь и Ненависть, и Верность, и Измену…
Жизнь мелким почерком распишет по тебе,
Твои улыбки все - от первой до последней,
Одни, как лучики струятся на лице,
Другие шрамами легли на сердце...
Но все же улыбайся, все говорят: тебе к лицу,
А для узоров жизнь ещё отыщет место…
Но кто сказал, что счастье любит тишину?
Всю жизнь молчать и не любить безмерно?
Теперь, так хочется сказать простые вещи,
Которые кому-то были так важны,
Но есть срок давности у слов,
И прочности запас у сердца,
И те слова уже тем людям не нужны.
Но я скажу, пусть, шепотом и поздно,
Скажу себе, чтоб время с болью примирить:
«Я так тебя люблю, мамуля, Мама,
Приеду скоро, есть о чем поговорить…».
Как жизнь умеет рисовать узоры,
Одни идут походкой лёгкой сквозь года,
Другие стонут, пробиваясь сквозь невзгоды, -
Ничто не минет их: ни беды, ни война…
Я не ропщу, мне по плечу та ноша,
Хоть смысл в ней не вижу я порой.
Но говорит мне дочь: «Ты - суперпапа,
Мужчина в джинсах и в футболке - мой герой».