Закрываю глаза. Тысячи вспышек.
Боль разбивает виски; на куски.
В один миг оглушило — наступает затишье.
Ангельский штиль перед бурей тоски.
Так душно от смрада уходящего года.
Кровью запачкан роковой календарь.
Счастье осталось где-то на фото.
Счастье разбилось о жестокий февраль.
Будто бы в коме, все дни — как один.
Я растворяю загрузы в строке.
Моё творчество — храм, среди суеты и руин.
Спрятанный в чёрном дневнике.
Ты читаешь мой стих — значит проснулся.
А завтра? Не важно. Посети родных адреса.
Мир неспокоен, мир повернулся.
И смерть всё чаще
смотрит людям в глаза.