В стройной вазе из богемского стекла
не за раз дарёных роз букет сухой
шелестит... нечасто. С той зимы. Пора
с ним расстаться – жаль – поблёкшею красой
розы мне милы. И как приметы дней,
вопреки всему случившихся в тот год,
как свидетели успешности затей.
Приосанился при них старик-комод.
Год, как у меня пылится роз букет.
Из дарителей иных на свете нет.