Мой усталый бог, сколько долгих лет
ты живёшь для всех, а не для себя.
И приходишь вновь, излучая свет,
и прощаешь тех, кто тебя распял,
и внимаешь тем, кто тебя вознёс,
открывая длань для живых цветов,
зная, что для вен этот передоз
тяжелей, чем сталь от иных оков.
Как же не хотел ты терять надежд,
видя каждый раз, как чернит молва
перебором всех на тебе одежд,
поведений, фраз, и - чего скрывать -
заходя за грань всех разумных схем,
предложив твою переделать суть...
Боль от новых ран не сравнить ни с чем -
снова на краю, снова не вздохнуть...
Эти клетки рук, эти цепи глаз
обнимают так, что терпеть - нет сил...
Тихий сердца стук, как в последний раз,
выбивает такт для уставших жил.
Наплевав на боль, ты идёшь за край -
падая на дно, ты почти крылат...
И фанатов свой неуёмный рай
ты готов давно променять на ад.