моей Инне
Всё теперь к одному: намолчи что-нибудь о своем…
Пожалуй, уловка, что кончается хрестоматийно
Эта жизнь, только боль, только боль, только боль
Бесконечна, как снег… ни просвета, ни края не видно.
Намолчи что-нибудь… какие у смерти глаза?
Я видела мамины, с тех пор, изменилось немного.
Всё теперь к одному, там, где ты, промерзает земля…
Всё мирское банально, казалось бы, личного кроме.
Не касаться бы тем.. а снег по-младенчески чист
Просто снег, до чего же он может быть близким…
Как написанный кем-то давно по белому стих..
То ли стих, то ли кто-то так плотно пропишется в мыслях.
Заоконный пейзаж, сказать буднично, просто достал..
Но касается взгляд ненароком прОстыни белой,
За окном, белоснежной такой… до нельзя!
Намолчу о своем, как же в лучшее хочется верить.