Мой слог так прост, нет в нем витиеватых роз,
Нет звездной пыли и туманности серьезной.
Пишу, отчаянно я обличая позы и поднимая темы между строк.
Я зашифровываю смысл, дарю любви к себе глоток.
Прости мне это, мой читатель. За кровь из глаз, за юморок.
Раскрою к творчеству пристрастие и отворю этот замок.
Я ключик этот получила. Его сама себе сковав, себе торжественно вручила, преодолев свой стыд и страх.
Во мне ведь тоже много боли, и невидимке нет покоя. Но я невидима теперь, когда в том существует цель.
А в остальных своих скитаниях, я странник, не ищу признания. Я поняла: мои метания подвластны мне лишь, и теперь… я закрываю эту дверь.
Уроки личности болючи, и сердце льет слезу горючую по иллюзорности потерь.
Но остается то, что важно. И жить уже совсем не страшно. И смерть не кажется ужасной. И все в тебе, ты только верь.
Поверь в свою ты уникальность. И пусть кричат тебе: «Банальность!» Пусть льстят: «Какая гениальность!» Имеют право на дуальность. Их мнение зеркально малость и отражает суть ролей.
Ролей, которые создали, чтобы запрятать, кто есть сами. Проекции свои считая своей душой, и в пляске жизни… возможно даже и чужой… назвав все это вот — судьбой.
Судьбу вершим мы с вами сами. И все, что в глубине витает, гниет, как снег весной не тает, реализуется теперь. Пересмотри все свои смыслы, перебери скорее мысли, и верь в себя. Ты просто верь.