Не на тебя, стена,
ныне кладу свой глаз, –
пусть заостриться на
чём-то, помимо нас:
кроме тебя, видать,
радуя белый свет,
должен существовать
в мире ещё предмет.
Пусть это будет стол,
скатерть на нём, как дым,
необходимый столь
сыщется стул под ним;
будет на нём вино,
тостов гугнивых спесь,
ибо, где есть одно,
там и другое есть, –
это стремясь найти,
взятый в полон стеной,
собственного пути
взгляд не находит мой:
проще не замечать
сданную вещь в утиль
времени, как печать
Хроноса – ветхость, пыль,
пятна, следы борьбы
света и тени. На
карте моей судьбы,
кроме тебя, стена,
вижу в подземку спуск,
утренний луг в росе,
с ветром раскрытых уст
встреча на Сио-се, –
выдумка? сказка? сон?
отзвуки бытия?
Знай же, что мне на всём
видится тень твоя,
впрочем, она же – свет
в узком кругу теней,
истина, марафет,
плач по душе моей…
в нём же, рождая пыл,
боль, безрассудство, крик,
словно бы проступил
чей-то знакомый лик,
выразивший черты
прожитого. Небось,
не остановишь ты
взгляд, обращённый сквозь.