Пусть про любовь напишет девочка другая,
изящных букв выстраивая ряд,
и, может быть, я в ней себя узнаю,
но отведу от взгляда её взгляд.
Её восторженность тревожить я не стану,
не стану спорить опытом своим,
пусть каждый сам танцует этот танец-
канатоходца гибельный экстрим.
Стопою голой ты, срывая кожу,
скользишь по леске, обуздав баланс,
и думаешь, что ты, конечно, сможешь
взять у любви свой стопроцентный шанс.
Какая непонятная потребность
кому-то нужным в этом мире быть,
так смерти не пугает неизбежность,
как в нелюбви пустой свой век прожить.