В нашей комнате много прямых углов.
Сосчитай. Реальность - моя любовь,
чтоб не в бровь, а в самый зрачок, без слов,
градус реалий влез.
Да, их много штук. Только мы уже
все углы стесали, ножом блаженств,
о двенадцать рёбер - на кураже.
Проводники чудес.
Угол заостряется, словно нож,
если через зеркало проведёшь
взглядом, преломляя тоску и ложь
мимикой добрых дел.
Улыбайся. Видишь, наоборот:
слева - это справа, и шрам не тот,
но вот рот, он тот, и глаза, но год
будто помолодел.
Повезло. По-доброму и на зло.
Завязался бантиком узелок.
Потолок, пол, стены. И уголок
каждый таит любовь.
Угол, стол, прихожая, как вокзал,
гости вдруг...
- Эй, гости, идите в зал,
ешьте, пейте (те, кто не завязал
бантик на сто узлов).
Мы в объёме. Восемь вершин - прогресс.
Потолок, играющий роль небес.
И процесс познаний, как вечный тест
с парой ответов "Да".
Восемь точек схода шести сторон.
Параллелепипед изобретён,
как закон, где явь превосходит сон
в ста мелочах из ста.