Роскошная, переливчато-золотистая… шелуха…
Чищу луковицу…
Я плачу?...
Но… раздевая лук…, снимая с него одёжку…,
Положено плакать немножко…
Если снимать и снимать…,
Окажется, что под красивой кожуркой, внутри… –
Туго свёрнуты, один на другой надеты…,
Одни лишь… слои?...
Как будто срослись…, стали иллюзией Целого…
Но если до серединки его разобрать…,
То Целым назвать…
Нечего?...
Я чищу лук…
И на слои… себя разбираю…, себя раздеваю…
Вот Красочный и Шикарный слой… – он для того, чтобы думали,
Что под ним такой же Красочный Плод…
Но я то знаю…, слои…, слои…
А вот…
Слой Умелой Домохозяйки…, Жены…,
Слой Доброты… и Хороших Манер…,
Слой Избирательного Человеколюбия…,
Ещё…
Великолепный, высокомерный слой
Сравнительного анализа Людей и Вещей…,
Он боится всего…, он любит ранить других… побольней…
Слой Творческой Личности…,
Слой Искусства Поспорить,
Чтоб доказать…, что Мой
Слой Искусства Поспорить – Лучше…
Копнёшь чуть глубже…
И… Толстый и Важный найдёшь
Слой Духовного Роста, Совершенства во Всём, Близости… к Божеству…
На такой только взглянешь, сразу поймёшь –
Все другие – внизу!...
А этот Красавец – слой Поклонения…
Под звучным именем Внешний Авторитет…,
Что громко велит мне –
Примерь на себя немедленно
Жизни Чужой Макет!...
Слои…, слои…,
А под ними ещё… и ещё…
Неужели так много?!...
Зачем?... Зачем мне всё это нужно?!...
Мне так тесно!!! Так душно!!!
Снять, растоптать, искрошить…
Хочу я себя очистить…, отшелушить…
Чищу лук… и себя…,
И плачу…
Мне страшно?...
Если только чуть-чуть…
К тому же, когда чистишь лук,
Положено… слезинки ронять…
Мне страшно…
Сколько их?!... Сколько?!...
Но Свобода моя стоит того, чтобы рвать!!!
Срывать!!! И развеивать по Ветру… ненужное…
Мне страшно…
Если я самый тесный, самый близкий и вросший слой,
Который зову Собой…, когда-нибудь… смогу снять…,
Что останется?...
Мне страшно…
Но я не хочу убегать…
Возможно, что у Свободы…, у Пустоты… нет лица…
Пусть…
Боятся слои…, но я их сниму…
И однажды…
Дойду до Конца…
Кто я? Каждый найдёт, что ответить. Я инженер, я умный, я добродетельная, я гуру, я самый ничтожный, я мать… Столько вариантов… Но если каждый из них отобрать – не умрёшь, правда? Значит это был неправильный ответ. Это не я. Это просто один из слоёв, в которые кутаешься, привычно называя собой… Со временем эти роли, слои становится всё труднее поддерживать в глазах окружающих, они начинают душить… Ты решаешься разобраться – задаёшь себе этот вопрос снова и снова – Кто я?, сбрасывая слой за слоем, двигаясь к центру, к себе, к ответу, который там, под последним слоем…
Фото скопировано из сети Интернет