Сперва любил, как сорок тысяч братьев.
Воспел процесс в классических стихах.
Потом внезапно разомкнул объятья,
пропал в запоях, закоснел в грехах.
Но как-то раз, уйдя живым из драки
и двигаясь примерно на восток,
он в придорожном пыльном буераке
увидел восхитительный цветок.
В единый миг была вся пьянь забыта-
такую власть имеет красота!
А он наутро, трезвый и отмытый,
излил восторг в поэме о цветах.
Но жизнь сложней, чем наши представленья.
Такой зигзаг не ожидал никто:
себя он обнаружил с изумленьем
в горах, в снегу, без шапки и пальто.
...Потом стрелялся. Пару раз женился.
Прошёл войну, психушку и развод.
Построил дом, притих, остепенился.
И ничего не пишет целый год.
Притом найти мечтает что-то где-то,
чтоб проняло до самых потрохов.
Мне кажется порой, что жизнь поэта-
всего лишь повод для его стихов.