Дождь растворился под звук скрипки.
Оставив на окне слезинки.
Скрипач продолжает играть Вивальди.
У прожих не сходят улыбки.
Серде замирает в груди.
А, то бьётся без передышки.
Кто-то бросает, ему монетки.
Кто-то, крупные купюры.
Строят глазки, ему кокетки.
Кавалеры чешут шевелюры.
Играть скрипачу, тут не место.
Ему бы играть, в Большом театре с оркестром.
Почему, там него кто-то вместо?
Может поругался с дирижером?
Его прогнал директор?
У прохожих в душе, идёт вечный спор.