В кои-то веки садишься писать про жизнь –
Место, где гладь небес, то черное, то голубое,
Всех вспоминаешь с попутных лыжней и лыжнь,
Всех вспоминаешь, а в зеркале - ну, такое.
Что ты засовывал в будни, пихал в трубу,
Что ты имел, не имея на это право –
Все под асфальтом, и все выпевает: - Бу,
Память сама себе и оркестр и браво.
Так, по-посконному, трафик все длишь и длишь,
В крайнем, зацепишь проблему помены пола –
Встанет Мефодием, как укоризна «ишь»,
Ляжет вконец обессиленная Ангола.
Может намечу, смогу, вскачу,
Может тщедушные выпрастаю не заготовки – крылья?
Жизнь доставляет и: - «Делаю, что хочу»,
Фраза антагониста из серии пятисотой мыльной.