У меня на часах поздний вечер вчерашнего дня...
На твой берег из волн океана выходит рассвет.
Как же много воды отделяет тебя от меня...
Приближает немного - стоящий на полке портрет.
Иллюзорность надежд, суета и мажорный запал,
Неминуемость фатума, зла и добра вечный спор...
Не готов к передрягам, и вот предсказуем финал:
У тебя на глазах постепенно скатился в минор.
Неудачник не нужен тебе, и его саксофон.
И растаяли клятвы о вечной и нежной любви.
Не раскрасишь собой моей комнаты выцветший фон.
И из рук упорхнувшее счастье зови, не зови...
А джаз-клубам придётся по нраву твой бархатный тембр.
Будет голос по-новому в Нью-Орлеане звучать.
И, оставив меня, избежала ты многих проблем,
Крест поставив на мне и гнетущей разлуки печать.
В алкогольной нирване утонут обломки мечты.
А реальность тяжёлым похмельем восстанет опять.
В каждом блюзе родившемся будешь присутствовать ты.
Я стараюсь в безумстве своём повернуть время вспять.
Не рвану в исступлённом отчаянье в аэропорт,
Потому что любви в твоём сердце ко мне уже нет.
Ожидает напрасно на солнце лоснящийся борт,
Ведь к тебе не приблизит лежащий на полке билет...
От лица лит. героя - джазового музыканта.
Слова блюза для мужского голоса.