Говорят тебе: “Не моя война, не моя страна, не моя.
Убивать людей — навсегда вина, и вину эту знаю я.
Я внутри теперь, словно лед, застыл, я вколочен по горло в гной…”
А в Донецке окон — глазниц пустых — не закроем мы всей страной.
Говорят тебе: “Не могу так жить, и дышать не могу совсем.
Выбираю мир, не приемлю лжи, не убий — вот закон для всех.
Я агрессор, руки мои красны, не отмыться стране вовек.”
А в Донецке в зарево тишины мягко падает черный снег.
Говорят: “Мы в мире благих идей, потому-то Россия — зло!”.
А в Одессе заживо жгли людей, и мне сердце тогда сожгло.
Как в кино, ладонью закрыв глаза, я шептала — когда конец?
И теперь мне стыдно вам всем сказать — я не помнила про Донецк!
Я жила не думая, где вина, сразу вычеркнув все, как сон.
В феврале явилась ко мне война, и спросила с меня за все.
Не горжусь, и прежде всего, собой. Равнодушной, глухой, пустой.
У моей страны — самый главный бой — с избирательной добротой.
Где одних несчастных всем миром жаль, а другим под ребро тесак,
Где опять вписали строкой в скрижаль чье-то право на райский сад.
Где нацизм — как насморк, и все больны, даже я, даже ты, дружок.
Потому-то выбор моей страны — генеральной уборки шок.
…Что поделать, права другого нет, возвращайся живым, солдат.
Выпьешь водки дома, за свой Донецк, точно прадед — за Сталинград.
Он соленой кровью стирал кресты, но не стер до конца, увы.
За него сегодня воюешь ты.
Возвращайся домой живым.