Порою кажется, что стих удался,
И ты читаешь его вновь и вновь,
Не ощущая в нём ни музыки, ни танца,
Хотя в строках к поэзии любовь.
А всё равно, не каждый может также,
Легко создать из слов поток речей,
Чтоб строки родились красивы, не этажно,
Чтоб автор был не в званье рифмочей.
Ругать таких писцов - труд из напрасных,
В строках есть стихотворность и мотив,
И даже больше - признаки для страстных,
И, может, где-то мыслями игрив.
Однако, стих такой на душу не ложится,
На чувства, как мне кажется, чтеца,
И в нём нет той волшебной единицы,
Чтоб стих такой был светлым до конца.
Труд этот стихотворный тоже важен,
Но он до косточек, пока что не дошёл,
А если и дойдёт до твёрдой части даже,
То вряд ли душу превратит он в шёлк.
……………………………………………………
О, Боже! Дай поэтам совершенство
Не в технике писания стиха,
И не в желании войти в блаженство,
А сбросить плен душевного греха.