Молчала книга на столе
И слоем пыли покрывалась.
Сегодня к ней ласкалась тень,
К ней лишь она добра осталась.
И ей казалось, никогда
Её уже не прочитают.
Закладка в ней лежит, едва
Страницы край она цепляет.
И утром, вечером и днём,
Ей говорили, прочитают.
И разговоры о былом
Её уже не раздрожают.
На завтрак кофе ей плеснут
И потемнеет лист страницы.
А на обед ей бутерброд,
Чтоб смазать ей её ресницы.
Она пытается понять,
А что на ужин ей предложат?
Блюд бы изысканных узнать,
Пусть на обложку ей положат.
Молчала книга на столе,
А ей бы вновь собрать тряпицы.
Сесть у камина и в тепле
Перелистать свои страницы.
Лишь только в снах она живёт,
Страницы все свои листает.
А утром снова гимн поёт
И ждёт, когда возьмут и прочитают.
21.02.2023