От суетности томного неона
И галдежа знакомых голосов,
Звучащих утомительно и ровно,
Укрыты одиночеством давно.
Но всё же иногда щемящей болью
Вдруг о себе напомнят города,
Рванут когтями грусти за живое
До судорог, до боли, и тогда
Уходим в ночь поспешно и надолго,
Связав цепочкой в темноте следы
И одиночество, как чувство долга,
Уносим до скончания судьбы.
Летят, как снег, обрывки наших судеб,
Огни разлук горят, как маяки,
Уходим мы — придут другие люди,
Мы им оставим песни и стихи.
Уходим в непогоду, встречный ветер
Плеснёт в лицо туманом и дождём,
Но верим, позабыв про всё на свете,
В святое одиночество своё.
Там, за дождями, ветром и туманом,
За темнотой скрывается рассвет,
И облака доверчиво и странно,
Как дым костра, струятся в синеве.
И не померкнет голубое пламя,
Сжигая к отступлению мосты,
И ласковая, яростная память
Нам дарит одиночества цветы.
Но светят звезды в синем поднебесье,
И звон гитар, и песни у костров –
Нам ветер-почтальон приносит вести
С наклеенною маркой облаков…
А грохот пульса бьёт в ушах набатом,
Обрывки слов уносятся нам вслед...
Но в светлый мир, увенчанный закатом,
Нам одиночество — входной билет!
1977