Посёлок заветного края,
один ты на свете такой:
там юность моя трудовая
осталась за проходной,
за деревянной, фабричной,
где время сверяли с гудком,
типичной, иль не типичной,
но словно, зовущей при том.
И, видно, со временем в ногу,
с друзьями, той светлой порой
пошёл я такою дорогой,
что привела к проходной.
Писать мне сегодня об этом
будто бы что-то велит:
ведь юность с гудковым рассветом
теперь к проходной не спешит.
Минуя такие ступеньки,
смирилась в заботе о том,
чтоб шли к ней «хорошие» деньги,
но облегчённым путём.
Нет-нет, ни кого не корю я,
я только грущу иногда,
что вижу уже не такую,
как бывшую, радость труда…
Родной мой далёкий посёлок,
такой ли теперь ты, как был:
рабочий, задорный, весёлый,
каким я тебя не забыл?