А по их нему, смерть – это тод,
Толковал солдат, не добитый войной.
«Мы у немца добывали дот,
Извини, что живой, наливай по второй!»
Он гранённые кидал сто грамм,
Как привык гранату - сразу в глот.
Застучали зубы о стакан,
И замолкли, как застыл тот пулемёт.
«Кто сказал, у немцев нет вояк,
Вырастал в атаке третий взвод,
В рот свинец схватили семь атак,
Восемь только нас ворвалось в дзот.
И ура, и кровью крик застыл,
Мы залили в глот свинцовый мёд.
Ненависть умолкла, гнев остыл,
Как в бою уставший пулемёт.
Дзот осколками грызёт зубов,
«Вассер» - смертно пулемёт сипит, -
Запеклися кровью капли слов -
Мёртвый немец в снах моих не спит.
«Пожалел, внучек, глоточек водки,
Я воды последней не жалел врагу,
Пулями пробитую пилотку
Как подарок немца берегу.
Скоро я надену ту пилотку,
Немцу дырки я потрогать дам.
Он плеснёт наркомовскую водку,
Дырки к высохшим прижмём устам!»