Глядя на луч пурпурного заката,
Не за окном, но из глубины своей души,
Я вспоминаю, как я растил в себе поэта,
Я вспоминаю, как взрослел и как любил.
Вновь вижу я, как освещает мне лампада
В руках моих поэзии забытое перо,
И ночь лишь наблюдает, тихо нависая
Как беседу я веду с своей душой.
Не я пишу - строчит она, и пишет Бог,
У каждого своё перо, свои стихотворения,
И басом Штоколов поёт легко
Из дали лет, как нескончаема поэзия.
Поэт погиб, но стихотворение осталось,
Преставился певец, и я пишу теперь,
Что мы одним пурпурным тем закатом
На берегу Невы вновь вспоминаем об о ней.
23.02.2023