Вечер.
На улице - дождь.
Ещё светло, но чувствуется приближение ночи - так бывает всегда, когда наступает осень.
Я стою один посередине небольшой тропы в парке, надо мной - серое небо роняет бесчисленное множество крупных холодных капель.
Капли падают на тёмный асфальт.
В некоторых местах формируются лужи - это капли берутся за руки и становятся рядом. Им не страшно вместе, ведь в этом единстве они обретают силу.
Одна из таких луж - под моими ногами. В ней растворяется, расплываясь, как в воздухе табачный дым, алая кровь.
Длинные переливающиеся оттенками красного струи, точно змеи, стекают по моим рукам.
Мне не холодно, несмотря на усиливающийся ветер, - кровь на моих руках ещё тёплая, и она согревает меня.
Я люблю дождь.
Стоит только встать вот так, под пасмурным небом, закрыв глаза, - и равнодушные капли, одна за другой, смоют с тебя всё, о чём ты хотел бы забыть.
Мои руки чисты.
Я стою под дождём.
Становится холодно, и мне хочется плакать.
Близится ночь. Небо становится синим. Где-то вдалеке прозвенел трамвай.
Из моих глаз текут слёзы - они струятся по скулам и смешиваются с каплями дождя.
Я люблю дождь.
Он скрывает мою слабость.