Свирепо я кручусь, как цветомузыкальный акробат,
угарный, будто какаду, удав иль кенгуру.
Я самой скучной смерти был бы рад,
но кто же взвалит на; спину священную игру?
Мне думать некуда теперь,
но я в персеверации пишу… своих стихов,
поскольку помню, как и мне когда-то пел
послушный ветер, и добра желал часов уютный ход.
Моя обоссанная ж*па хороша,
как нома на поверхности негроидной щеки.
Моя смешная, перелатанная пламенем душа
напоминает перелатанные мёртвые носки.
Ни мая, ни жилетов, ни коммуны не случится впредь,
и гильотина никого не ест.
Париж предпочитает умереть.
Балконы на деревьях. Лихорадка. Чёрный крест.