Синее небо, упавшее в пропасть рассвета.
Моя лирика, впавшая в кому.
Эта роща мертва или просто раздета?
Дели счастье на два, отдавая другому,
Половину себя, разрываясь как горло от крика,
Не прося ни гроша, ни частицы обратно,
По таким не скорбят, вознося в монолиты,
В жизнь заедут на час, все сметая как трактор.
Я больной обезличенный странник,
В рукавах прячу язвы, минуя деревни,
Ах зачем обходить эти грязные страны?
По дороге молясь лишь могучим деревьям,
По дороге молясь, на дороге валяясь,
На дороге судьбы, будто выпив бутылку,
Может ртути, иль сладкого яда,
На мгновенье, в груди залечившего дырку.
Эта площадь, где точно сжигали,
Сотни ведьм и грешников толпы,
Там где тысячи врали и лгали,
Что не ступят на мрачные тропы.
Узелок за спиной, в голове пустота,
Ведь какую б не выбрал дорогу,
Знай, всегда она будет не та,
Ходить лучше везде понемногу.
В небо синее скорбно смотря,
С перезревшим вопросом, зачем?
И сквозь слезы о чём-то моля,
Рай рисуя на стенах пещер.