Ты замуж, красивая, вышла.
Порхаешь, как птичка звеня.
А я вот из замужа вышла.
О том горевала пол дня.
Два месяца ты - вот умора,
Цветешь будто майский букет.
А я в тех садах и гоморрах
Досель провела двадцать лет.
Без малого правда. Вторично.
Первично такой же был трюк.
Усвоила я на отлично
Стиралку, плиту и утюг…
И веник, и швабру, обои
И грядок распахнутый рай.
Но только частенько до боли
Стучало в груди – выбирай!
Стучал мне порывисто дождик,
В упор надвигался рассвет:
- В тебе погибает художник,
Ещё – умирает поэт.
Но выбрала я поневоле
Веками заезженный трюк;
Семья обязала и доля –
Стиралка, плита и утюг.
Теперь я – свободная птица.
А жизнь, как живая вода.
И жаль – не могло так случиться
Когда я была молода.