Не отрицаю, что мной Вы позабыты.
Проценту большему, я просто незнаком.
Но в те года, что так давно уплыли,
Меня,вчера, вернул обычный сон.
Я видел лица тех, что были рядом.
Я был и сам, кем помню с прошлых лет.
И вот на утро, прикосаясь с Вами взглядом,
Восоздавал я сна немой портрет.
Ах, сколько лет исчезло с моей жизни.
И нет возврата в прошлое никак.
И лишь вот так, по случаю Всевышним,
Дано укутаться в перепрожитых снах.
И долгий день переживал я сон, как годы,
Не поделиться мыслями ни с кем.
Не от того кем был, кем стал тем более,
А просто сон крутился в голове.
И он со мной, я с ним, и делу вечер.
Но хоть во снах мы возвращаемся в опять.
Пусть ночь тёмна ложиться мне на плечи,
Мне есть, что Вам из прошлого сказать.
Но я молчу... И я опять с собою...
И там душа, и тут душа моя.
Идём вперёд, дорогою кривою,
В которой нет движения назад.
А эти сны, за память и не более.
А эти сны - за тысячу утех.
Мы в них живы и в них вся радость с болью.
Он лишь для нас... Для нас, а не для всех...
Я лист бумаги одарил чернилом.
Не знаю почему или зачем.
Пусть так... На память... Скрою Ваше имя.
А большего не надо мне взамен.