В мою комнату входят разные люди,
У многих из них пустые глаза.
Каждый приносит что-то на блюде:
Где-то огарок, а где-то слеза,
Где-то исписанный углем осколок,
Битого зеркала чьей-то души.
Кто-то подушку для острых иголок,
Или блокнот, что исписан в тиши.
Каждая строчка в этом блокноте,
Болью и правдой насквозь пронзена.
Каждая точка и штрих, в каждой ноте,
Доля надежды и жажда тепла.
Я, аккуратно, кладу всё в коробку,
Ту, у которой давно нету дна.
Каждый кусочек, так плавно и робко,
По алфавиту, числу и тонам,
По хронологии или по теме,
Хаос я чётким рядом уложу.
Так наполняется памятью темя,
Каждой секундой, что я дорожу.
Или все то, что совсем неприятно,
Но, что, по важности, стоит хранить,
Чтоб никогда не вернулись обратно
Те, с кем осознанно порвана нить.
Также, входящие в это пространство,
Что-то всегда забирают с собой.
Кто-то наивность, а кто-то упрямство,
Кто-то надежду, а кто-то покой.
Кто-то уносит с собою проблемы,
Кто-то приходит, чтоб их подарить.
Я так устала от вечной дилеммы,
Как же с прорехой в доспехах ходить?
Если не заперты на сердце двери,
Кто-то всегда сможет в них проникать.
И вот пришлось мне нести это бремя,
Что позволяет суть жизни понять.
Груз из осколков и ста сотен писем,
Из хрусталя, что был предан огню,
В дальних архивах, где склад не описан,
Я и свой след в глубине сохраню.