А сколько правок выдюжит строка,
Покуда мелкой зыбью Мироздания
Качается творящая рука,
Души порывом трепетным терзаема?
И сколь долготерпив бумажный лист,
Вкусивший плоти в буквенных созвучиях?
Ведь был он бел, скучал не тронут, чист
И сух как весла, до гребка, в уключинах.
**********************************